Zachłannie wyczekuję czci

"Komu się ofiarować? Jaką wielbić bestię? Na jaki porwać się święty obraz? I czyje złamię serca? Jakiego trzymać się mam kłamstwa? - W czyjej brodzić krwi?"
Artur Rimbaud, Sezon w piekle

W ciemnej krwi zaszło słońce.
Teraz jestem przeklęta nieprzytomnym
Snem pijanego, a jednak czysta, oczyszczona
wytrzebiona, wyjałowiona Boska Królowa Słowa.

Znasz mnie, masz mnie, tylko mnie, powiada.
Wielbię mego boga zaklętego w siedmiokrąg
obrazów. I ta ucieczka w moich snach, nie-
ustanny bieg, aby uniknąć obnoszenia swojego

Występku i zdrad. De profundis, Domine.
Regina czysta i nieskazitelna: w uniesionej
wyschłej piersi spaja szlachectwo i wolność
całego narodu ludzkiego. Moje święte wyrzeczenia

W imię ojca, syna...Imiona Ojców. Znajduję
mój dzień wśród starych zapisków, gdy wraca
krew pogańska. Sączy sie tylko słabe światło
świec, gdy boski pęd nastraja moją chęć.

"Świętość przeminęła!" ogłaszam światu z najwyższej
wieży.  Dzwon.  Dzwon. Już blisko. Zżarta przez słońce
a wyblakła, spostrzegłam, że jestem dziełem dobroci.
A teraz coś o mnie: moje oczy są zamknięte na 

 wasze światło. Wiecznie nienasycona,wiecznie
zagubiona. Sama siebie nie poznaję. Błoto wydaje się
bardziej brudne niż zwykle. Już nie wierzę w boską
łaskę. Już nie wierzę w boski cud. Chodzi tylko
O możliwość innej śmierci.


Komentarze

Prześlij komentarz

Popularne posty z tego bloga

Miłość w czasach rozpaczy

"Sama, przeraźliwie sama w przeraźliwym lesie" W. H. Auden, Tym czasom Jestem wszystkimi pieśniami świata, jątrzącą się jamą historii, której strumień biegnie wciąż w dół, wciąż w dół, bo ojciec na dnie morza spoczął koral zagrał jego kośćmi A ja ja ja znów z siebie wychodzę, wycieram grzechy w usta każdego z was staję po stronie świata.
Czytaj więcej

czego chcą

Obraz
Odkrywania twórczości Bukowskiego ciąg dalszy. P.S. Najlepiej czyta się jego wiersze rano z kawą i papierosem, tuż po przebudzeniu, gdy nie wiesz, czy to jeszcze sen, czy już rzeczywistość.  Vallejo piszący o samotności i umierający z głodu; ucho van Gogha odrzucone przez jakąś kurwę; Rimbaud uciekający do Afryki w poszukiwaniu złota i znajdujący nieuleczalny przypadek syfa; ogłuchły Beethoven; Pound włóczony po ulicach w klatce; Chatterton zażywający truciznę na szczury; kawałki mózgu Hemingwaya wpadające do soku pomarańczowego; Pascal podcinający sobie żyły w wannie; Artaud zamknięty z wariatami; Dostojewski postawiony pod murem; Crane skaczący pod śrubę okrętową; Lorca zastrzelony przez hiszpańskich żołdaków; Berryman skaczący z mostu; Burroughs strzelający do swojej żony; Mailer przebijający swoją nożem. - tego właśnie chcą: cholernego spektaklu oświetlonego billboardu w środku piekła. tego właśnie chce ta banda tępych niezdolnych się wysłowić zab
Czytaj więcej

Requiem dla umarłej

Witaj nietoperzu sługo nocy co swym czarnym skrzydłem odmieniłeś mój los. Cudzoziemko na ziemi morderców - zacznij pisać swój własny wiersz. Osocze krwi jasną powłoką okryje chmura bezbożna zatka nos i chmury odlecą na wschód jak ptaki bez gniazd a gwiazdy lśniły tej nocy tak jasno jakby wpisały w siebie twą śmierć. Czarna dziewczynko twój nos jest cały w plamach słońca którego dotykają usta miesięczną krwią o poranku wypisze ci księżyc twój los. On krwawi - zawsze krwawił na twoje spełnienie jak ofiara nie z ciebie by matka jak ryba umarła na dnie morza twoją śmiercią - tylko twoją. A chciałabyś mieć ją na własność - matkę i tę śmierć gdy zabijali cię jednym strzałem w serce na łące i owce splamiła krew a krzyż pamięta krzyż zawsze pamięta krzyż ma pamięć bólu zamkniętą w drzazgach fiolek i żył z krwi kropelek chmury niosę tę śmierć o zachodzie dnia. Jakże cię kocham. Na zabój[stwo].
Czytaj więcej